Rima comigo ?

Tenho andado um tanto que cheio e meio vazio.

Cansado de responder que ando cansado,

Para não ter de responder que ando triste.

Cansado de ser sempre eu e eu mesmo, contra mim.

Tudo o que precisava era ouvir você bater na minha porta,

Gritando meu nome com aquela voz de quem quer briga.

Tudo o que quero é uma surra sua; provando não estar morta;

Beijar minha boca, jogar-se em cima da minha barriga;

Subir na minha cama usando nada mais que perfume;

Fazer amor comigo até não aguentar mais e o sol nascer;

Provar para mim que dois corações partidos podem se completar;

Que me ame o suficiente para que seja possível tirar todo meu azedume;

Que esteja comigo, que brigue comigo, e que me ame até depois de morrer.

Tudo o que quero, tudo o que preciso, é de uma vida para com a minha, rimar. 

Pai de todos

Meu pai. Seu pai. Pai de todos. Pai nosso.

Estais nas terra, estais nas águas, estais no céu.

Vosso nome é santificado assim como vosso reino.

Que sejamos dignos dele e que venha a nós.

Que a vossa vontade seja feita na terra, nas águas e nos céus.

Obrigado pelas oportunidades de tentar, todos os dias, de novo.

Que o nosso "pão" de cada dia não nos falte nenhum dia.

Pai, perdoai-nos por ofender quem nos ama, e quem não nos ama.

Mas nos perdoe assim como nós perdoamos a quem nos ofende.

Que a vossa justiça seja sempre sublime, como vossa existência.

Nos dê força, Oh nosso Pai. Nos dê força para nos livrar das tentações.

E inda se cairmos nelas, Oh nosso pai, livrai-nos de todo o mal.

Que nossas vontades e desejos sejam os mesmos que os vossos.

Caso não seja, nos dê forças para aceitar, e amor para continuar.

Amém.

Silêncio dos inocentes

Assim como tudo, o amor possui duas faces: a real e a da poesia.

Mas, que tarefa difícil é a do poeta, descrever um sentimento

Muitas vezes nunca sentido, apenas imaginado, que melancolia.

Os poemas mais bonitos são aqueles que o amor é como o vento.

Não se vê, mas se sente. Um amor que sentimos sozinhos. A poesia.

Um falso amor, um amor inocente, um coração ainda sem cicatrizes.

Tudo fica mais bonito quando virgem; é inimaginável, é magia.

Os poetas são heróis, alimentam as esperanças pelas raízes.

As pessoas não sabem, mas quando se ama a pessoa errada

Ela não te dá valor, ela não te dá amor, porque não há amor.

Quando se ama a pessoa certa, tudo de errado vira nada.

Certo dia conversava com um amigo, e ele me perguntou se conheço o amor e sua dor.

Pensei na resposta perfeita, e finalmente o respondi com meu silêncio.

Eu sei o que é o amor, sei que existe, como o vento... E meu silêncio falou mais alto.

Passadiço, passar disso

"Acabou". Frase curta, concisa, e muito, mas muito mentirosa.

Quando dizemos que "acabou", é porque não acabou de verdade.

Quando acaba pra valer a gente não precisa dizer e nem dar prosa.

"Acabou". E se acabar mesmo, o que fazer com os momentos de felicidade?

O lugar perfeito é com a saudade renegada, a saudade doída.

Aquela que não queremos sentir, e quando sentimos, choramos.

Choramos de raiva, nos rasgando por dentro, como uma roupa puída.

Um amor, por mais que miserável que seja, nunca "acaba" quando amamos.

"Acabar" não é a palavra ideal. "Passou" seria o ideal.

"Passar" significa ir adiante e deixar o que passou no passado.

Dizer que algo "passou" é viver o presente sem negar o que já foi essencial.

Se "acabar" fosse a palavra certa, não haveria saudade, nem nisso pensado.

Não se corre atrás do que já "passou". Passar é o presente, e o passado, passado.

Passar disso não é fácil, mas é simples. Basta passar e deixar passado.

Infeliz Mortal

Nas badaladas de meia-noite de hoje será natal.

Exceto para os vermes usurpadores de pessoas.

Hoje, à meia-noite, levarei um presente brutal.

Uma morte lenta e dolorosa, uma das boas...

O demônio irá comigo para assistir o pavor.

Escutar os gritos desesperados, clamando pela morte.

Não estarei com pressa, e no fim, os afogarei no próprio cruor.

Desejariam não ter nascido, enquanto me deliciarei com cada corte.

Na minha ceia de natal eu beberei o sangue dos malditos.

Ao som de gemidos apavorados, tomados de temor.

Apresentarei o meu inferno, onde não há misericórdia.

Pagarão pelos seus pecados, no mar de dores, com muitos gritos.

Danse Macabre de Saint-Saën  irá tocar para apreciarmos o horror

Das suas almas tomadas de medo, sendo purificadas após causar discórdia.

Sal dá cede

Ando precisando de muita massagem.

Massagem no peito, no ego, no coração.

Pode vir, pode chegar, tem vaga aqui na garagem.

Tem bastante espaço aqui no meu colchão.

Só tem uma coisa, só venha se for pra ficar.

Aqui em casa não tenho vaga temporária.

Não tem acordo, não aceito diárias.

Se for pra vir, venha, mas venha para morar.

Venha me fazer uma massagem nos pés,

Estou cansado de sair procurando por alguém.

Para ser sincero, quase já não tenho mais fé.

Venha logo e acabe de uma vez com esse desdém.

Quanto mais sal eu comer, mais cede eu terei.

Porque quanto mais eu te amo, mais eu te quero.

Fatal

Mas que saudade que eu sinto de você, meu bem.

Como faz falta o seu cheiro espalhado pela casa...

O som do seu riso e o brilho de seus olhos eram

Tão intensos que transformavam  a dor em um réquiem.

Mas que saudade que eu sinto de você, meu bem.

De todas as vezes que fazia uma palhaçada, pra te ver sorrir.

De todas as vezes cantarolava uma música, pra te fazer dormir.

Amor como esse, não sentirei por mais ninguém.

Mas que saudade que eu sinto de você, meu bem.

Saudade das guerras de beijos e de lambidas.

Ai que saudade de mexer no seu cabelo...

Podia estar o caos, quando você chegava, eu ficava zen.

Como eu queria que isso tudo não passasse de um sonho.

Mas que saudade que eu sinto de você, meu bem...

Sólidos

Já avançadas as horas, eu ainda recebo visita. Eu odeio visitas inesperadas... Não dá tempo de arrumar a casa, de esconder a sujeira, tomar um banho, trocar de roupa, ou ao menos lavar o rosto para disfarçar a cara de tristeza.

Mas, se tem algo que eu odeio mais, são visitas como esta, as demoradas. Eu sempre curti a minha solidão. Então, quando não estou só é como se me sentisse incomodado, desconfortável...

Para ser mais sincero, eu não gosto de pessoas. É meio assustador para as pessoas lerem e até mesmo ouvir uma coisa dessas. Quem não ficaria abismado? Quem não apontaria o dedo indicador para mim e me chamaria de louco/retardado/babaca; entre outros nomes carinhosos. Mas, a melhor parte, é que não me importa o que pessoas fazem. Eu não confio nelas, eu não espero nada delas. Qualquer imbecil sabe que eu estou generalizando. O que me fez não gostar de pessoas? Ah, foram elas.

Foram as pessoas e a sua maldade que me causaram aversão. O seu cinismo, sua hipocrisia, sua falsidade, suas mentiras, sua futilidade, sua imaturidade, sua falta de amor.

Parece que ninguém mais sabe o que significa respeito. Ou se sabe, finge não saber. Ninguém dá a mínima para os outros. E sabe por que? Porque os outros são pessoas, e pessoas odeiam pessoas. Pelo simples fato de que num universo de pessoas, alguma será melhor que você. E isso é o que pessoas odeiam, e temem. Pessoas querem ser melhores que outras pessoas, e fazem o que é preciso para isso, mesmo que seja necessário passar por cima de outras pessoas. Eu repito, pessoas não gostam de pessoas também. Tudo o que você vê não passa de um teatro barato, mal encenado. Pessoas mentem o tempo todo, pessoas não tem mais caráter, não tem mais valores. Elas dizem que te amam na sua frente, fingem ser boas pessoas, e nas suas costas pensam consigo mesmas se você foi idiota o suficiente para acreditar no que foi dito.

Eu me esforço ao máximo para tentar não pensar muito. Nem sempre consigo, como hoje. É difícil demais viver em um mundo no qual você não se encaixa nos padrões. É difícil viver em um mundo onde as pessoas enganam umas as outras; onde pessoas comprometidas se traem, onde pessoas se afogam em bebidas durante a noite à procura de uma boca para beijar e alguém para transar, para no dia seguinte contar aos amigos e amigas sobre a sua "incrível conquista" e como isso mudou significativamente a sua vida; onde pessoas passam mais da metade do dia na porcaria de um celular falando com pessoas que pensam igual e até com desconhecidos, tornando as pessoas ao redor, verdadeiras estranhas, estrangeiros artificiais; onde pessoas expõem sua vida, seu corpo, e se possível até a alma, em redes sociais e internet, só para ter a aprovação de outras "grandes" pessoas, que compartilham do mesmo pensamento moderno e "maneiro"; onde pessoas passam a vida inteira buscando arrecadar bens, dinheiro e coisas materiais, e acham que isso é ter uma vida digna, para no fim de suas vidas, deixar tudo para os filhos, os quais não precisarão mover um dedo para ter qualquer coisa; onde pessoas chamam de felicidade suas necessidades financeiras e sua imagem diante das outras pessoas; é difícil viver em um mundo onde as pessoas estão cheias de coisas vazias e ridículas, quando você é diferente.

Diferente. O que é ser diferente? Ser diferente ainda é ser uma pessoa, só que uma pessoa "errada". Pelo bom senso, se você é a minoria você está errado. Certo? Errado. Eu quero mais é que as pessoas matem umas as outras, porque assim elas me poupam do trabalho de ter que olhar para cara delas e ver mais uma vida em vão. Não dou a mínima para o que as pessoas pensam. É só parar para analisar o que elas pensam: merda. Porque diabos eu daria importância a alguma merda na minha vida?

Existem vários tipos de "diferente". Aqueles que nascem, e aqueles que se tornam. Os que nascem, coitados, já nasceram "condenados". Os que se tornam, são mestiços, metade normais, metade diferentes. Eles um dia já fizeram parte desse mundo "maravilhoso". Mas, por algum motivo, já que temos tão poucos, eles resolveram ser diferentes. Ser diferente é fácil, basta não ser igual. Ser diferente é tão difícil porque ser normal é muito fácil. E cá entre nós, quem você conhece que gosta de coisas difíceis?

Diferente é uma palavra pesada, porém já rodada nos meus ouvidos. Um sinônimo de diferente é esquisito, anormal, estranho, e até doente. Até porque, ser diferente deve ser realmente uma doença. Ser diferente é aguentar o sofrimento de ser diferente, é engolir em seco todas as palavras cuspidas com fogo, as atitudes, críticas e julgamentos, condenações, exclusões. Ser diferente é ser triste na maioria das vezes; é acreditar que a tristeza nada mais é do que o que antecede a felicidade; é aceitar que talvez você esteja sozinho no mundo; é estar sozinho mesmo quando se está cercado de gente.

Ser doente é ter que receber visitas inesperadas e inopinadas no meio da noite, da madrugada, e qualquer hora. É ter coragem para receber, e é ter força para lidar com toda a diferença, com todo o sofrimento e possibilidades que visitam você. São as lembranças de um passado remoto e a esperança de um futuro menos merda. Ser estranho é sentir medo de se apaixonar por alguma pessoa normal e se magoar, mais de uma vez; é buscar um constante controle sobre si mesmo para não deixar que o medo te domine, mas quando ele não te domina, domina a solidão. Temos que escolher, ou ser estranho e só ou ser estranho e só e magoado.

No fim das contas, não importa se você é como as pessoas ou não. Vamos acabar da mesma maneira pútrida, e seremos servidos para a alegria dos vermes. Eles não se importam com o tipo de pessoa que você foi, tudo o que importa é que no final, apesar das diferenças, não somos diferentes... para os vermes. Pessoas putrefeitas são o prato perfeito. 

Remar

                                                   

Era uma pessoa como outra qualquer, até você aparecer.

Até você me apresentar o calor do seu abraço, e do seu amor.

Até você roubar o brilho de todas as outras mulheres.

Até você ser a primeira e a última coisa a se pensar em um dia.

Eu já não era uma pessoa como outra qualquer, até você desaparecer.

Até você se apossar da minha vida, da minha cabeça, e do meu coração.

Até você me presentear com a sua frieza de quem não quer mais nada.

Até você bagunçar tudo e buscar um novo lar para se abrigar.

Eu já não era uma pessoa, e sim o que restava de uma.

Você aqueceu meu coração e depois o congelou.

Você sabia que ele iria trincar e ficar em pedaços.

E de restos, aprendi a me virar. Aprendi a remar.

Não importa se não há vento, estou sempre remando.

Aprendi a re amar, e estou sempre re amando.

Dominador, domina a dor

A tristeza é como um câncer, mas não mata sozinha.

Ele deixa-te ansioso por ela. Desejoso, porém, não.

Ele escurece a alma, e sequestra-te a esperança.

Faz-te querer chorar, mas não te deixa chorar.

Libertar a'lma não implica que as coisas não possam piorar.

Libertar a'lma apenas suicida a possibilidade de dias melhores.

Desejoso, porém, não. Encarcero-a em mim, nesse poço de dor.

Se vier a libertar-se, que seja contra a minha vontade.

Não irei ceder. Por mais que o câncer me domine, não me matarás.

Roubarás minha luz, mas não minha'lma. Traga-me uma dose, por favor.

Traga-me uma dose de agonia, acompanhada de um Whisky.

Sem gelo, por favor. Gelada já me basta a vida.

"A esperança não decepciona..."

"Porque o amor Dele foi derramado em nós."      (Rm 5,5)

Portador, porta dor

A janela do meu quarto fica tão interessante quando chove...
As gotas de chuva sobre o vidro me parecem um tanto que familiar.
As luzes da cidade ficam embaçadas enquanto o mar se move.
Não sei se por conta dos meus olhos ou por conta da neblina do no ar.

Isso importa tanto como meus gritos que ecoam no vazio.
Tanto importa que já não me importo de andar em silêncio na dor.
Dar importância à pessoas é como acender um fósforo no frio...
Você espera que irá acender; daí acende outro, e outro... Tentador.

Tentador de tentar dores que a importância diz que podem ser amores,
Enquanto na verdade a ignorância não nos deixa ver que são dores.
Há aqueles que portam os verdadeiros amores, sortudos de merda.

E há aqueles, como eu, portadores. Portadores de solidão.
Ela invade o peito e congela o coração.
Ela domina quem porta dor.

Amasse, ama-se

E da janela do meu quarto eu vejo você.

Da mesma janela, eu sinto o seu perfume.

E dela ainda, eu lembro de tudo.

Até do que não aconteceu ainda...

Essa janela é de frente para o mar.

Vejo nele o tamanho do nosso sentimento.

E vejo nela quanta água nos separa.

E nessa janela eu me sento todos os dias.

Penso em você, e vomito poesia.

Penso em você e meu coração para.

Penso em você quando tento não pensar.

Pegue esse poema e amasse depois de ler.

Amasse tudo que já foi um dia, e o que será.

Porque eu te amo, mesmo sem saber o que é amor.

Se praia fosse o(a) mar ia

Sou água do mar que corre entre as pedras da praia.

Não sou lago, não sou lagoa. Muito menos água mineral.

Sou água salgada, as pessoas não podem me beber.

Não sou potável, eu tenho sabor. Sabor de mar.

Sou o mar e o oceano. Raso na praia, profundo em alto mar.

Sou calor e sou gelo, só depende de onde você me encontrar.

Sou azul cristalino, sou azul petróleo. Estou em toda parte.

Sou o vento forte que sopra sobre as ondas para a terra.

Sou tudo aquilo que você precisa, e o que não precisa.

O lugar de água salgada é no mar, não em uma garrafa.

Ninguém precisa guardar a minha insalubridade...

Se você fosse a praia, minhas ondas seriam meus beijos.

O marulho minha voz e a maresia meu perfume...

Se você fosse a praia, eu moraria em você. Se fosse.

Sono eterno

Tudo passa nessa vida; tudo é passageiro.

Exceto o sono. Ele nunca passa, nunca cessa.

Se pudesse, dormiria todos os dias, o dia inteiro.

Da dor fugir, e não precisar lutar contra essa.

Fecho os olhos com força, já deitado na cama.

Abraço o travesseiro, e coloco uma roupa confortável.

Espero então ser possuído pelo frio que me ama.

Frio amigo do peito, já da família, desde sempre louvável.

Posição confortável, posição única, não posso me mover.

O sono chegou e eu finalmente agora poderei dormir.

Dormir em paz, sem me decepcionar aos olhos abrir.

Sem me chatear ao lembrar ao acordar, e ao da cama descer.

Sem me preocupar com os prantos que me cercam.

Sem me importar com o presente, passado e futuro.

Nós

É muito ruim quando a gente quer falar alguma coisa, mas dá um nó na nossa garganta e não conseguimos falar nada... E quando você quer ouvir uma música e tira seu fone do fundo da mochila, e ele está todo enrolado? É um saco... Ah, e quando você está com pressa e vai colocar o sapato, mas ele está com aquele nó apertado que você pensa em desfazer com o dente, mas dá graças a Deus por conseguir desfazer antes de levar à boca. E quando você percebe que está apaixonado, e fica sem saber o que fazer, perde o sono todas as vezes que deita na cama, sua cabeça dá um puta nó... Tem nós que são bonitos, tipo um nó marinheiro, ou um nó de gravata bem dado. Dependendo da gravata e da camisa, fica bem elegante.

A vida é cheia de nós, para onde quer que se olhe, irá encontrar um nó em algum lugar... Nós bonitos, nós chatos, nós complicados... Se eu pudesse fazer nós eu faria um só... Eu faria um nó bem no nosso destino. Tipo aquele nó de sapato, ruim de desfazer... Tipo um nó de gravata, elegante e bonito... Um nó que envolvesse firmemente, um nó seguro... Ah, como eu queria fazer nós como esse... E de todos os nós, só me falta um... É aquele tipo de nó que não se faz sozinho, chama-se    NÓS DOIS.

Matos e rosas

Todas as pessoas possuem um jardim para cultivar.

Há quem queira ter plantações e ganhar muito dinheiro,

Como há quem queira plantar rosas para ter o que admirar.

Mas, convenhamos... Nem todo mundo nasceu para ser jardineiro.

Meu jardim anda meio assim, meio morto, meio largado.

Tem mato pra todo lado. Já capinei, já arranquei pela raiz...

Mas, os matos cismam de brotar... Deve ser o chão molhado.

Quanto mais você arranca, mais ele insiste em nascer!  -De tudo já fiz-

A ideia inicial era fazer um canteiro, e fazer um roseiral.

Mas, as rosas não vingavam, sequer davam brotos.

E os matos, esses reinavam... Virou um tremendo matagal.

Não adianta avisar... Deve ser algo que o vento traga.

Ele torna o solo infértil, e assim as rosas não brotam.

E meu jardim fica assim, sem vida, cheio de praga.

Faxina

Andei ausente sim. Todo mundo precisa de um tempo.

Mas, uma hora a gente sempre acaba voltando para casa...

A gente tem que arrumar a bagunça, tirar a poeira de dentro;

E começar a faxina de fato. Limpar a cinza do que já foi brasa...

A chave da minha casa é o amor. Mas, a porta está trancada.

Não adianta tentar abri-la com outra coisa... O segredo é um só.

As janelas são muito altas, não tem como alcançar a sacada.

A casa sempre andou meio vazia, e sempre andou cheia de pó.

Mas comecei uma faxina e estou limpando tudo...

Desapeguei das coisas e fiz algumas doações.

Principalmente das pessoas... Joguei-as no mundo.

Chega de ficar na minha casa... Chega de acomodações.     [...]

Antes uma casa vazia a uma casa cheia de pessoas vazias...

O ruim de ter uma casa grande e vazia é que você acaba se perdendo.

Amargura, amar cura

O amor é de fato algo surpreendente...

Ele transforma a escuridão em luz.

Ele transforma o coração gelado em quente.

Ele nos enlouquece quando estamos nus.

Quando você ama nada te impede, nada te segura.

O amor é magia em si, é a força que temos sem saber.

Ele é capaz de curar, da vida, todas as tuas amarguras.

Ele rejuvenesce a alma, a essência do nosso viver.

O amor é uma beleza que poucos podem sentir.

É uma beleza que pessoas procuram ver.

Mas, o amor não é para ser visto, e sim sentido...

E é por isso que eu amo demais, sem me restringir.

Amo em silêncio, as pessoas não precisam saber...

Elas têm inveja. E é por isso que eu te amo escondido.

Você não sabe o que é amor

As pessoas pensam que sabem o que é o amor... Mas, não.

Por incrível que pareça, amar não é suficiente... Difícil de aceitar.

O amor é mais que um sentimento; é mais do que diz o coração.

Ele não é recíproco simplesmente porque as pessoas amam por amar.  [...]

Amor não é isso. Amor é sacrifício, amor é sofrimento, amor é conquista.

Amor é conquista. Amar é muito pouco para o amor... Amar não adianta.

Quem ama faz a pessoa amada amar à quem a ama. Como regar uma planta.

Um rega o outro, todos os dias. Se você não regar, certamente é masoquista.

Se tu me amas tens que encontrar um jeito de despertar o amor em mim.

Não adianta esperar que eu acorde amando-te por amar. Isso é loucura.

Se eu não te amo, o problema é teu. Não irei me esforçar para te amar.

Sou difícil de amar, sempre fui. Mas, não em preocupo com algo assim...

Porque se você não me conquista, você não merece meu amor, doçura.

Se eu não te amo, o problema é teu. Não adianta espernear, nem chorar.

Quem nunca

Quem nunca quis dormir e nunca mais acordar?

Quem nunca amou alguém e sofreu sozinho?

Quem nunca, no frio, quis um carinho?

Quem nunca não quis, na verdade, acreditar?

Quem nunca quis fugir de um sofrimento?

Quem nunca foi dormir pensando em alguém?

Quem nunca contou segredos para o vento?

Quem nunca quis ser forte também?

Quem nunca achou a vida sem graça?

Quem nunca chorou e fingiu ser forte?

Quem nunca segurou a dor e mostrou a raça?

Quem nunca quis ter um pouco de sorte?

Quem nunca quis morrer?

Quem nunca sofreu, não sabe a dor que é viver...

A chuva e o mar

O sol hoje nasceu escondido atrás das nuvens negras.

Dizem que a chuva é a tentativa do céu se aproximar do mar.

Uma tentativa vã, de poder tocá-lo, senti-lo sem regras.

Meus poemas a chuva, o mar o amor, as lágrimas a se formar.

Levanto da cama, vou ao banheiro dar uma mijada e me despir.

Visto-me com uma roupa confortável, bem velha e furada.

Pego meu copo sujo de whisky de ontem e começo a me despedir.

Encho-o e acendo um cigarro. Arrasto-me até a sacada...

Um trovão rasga o céu com violência, e acendo outro cigarro.

As gotas de chuva começam a cair de lado, e inclino minha cabeça.

Agora elas caem verticalmente. Tudo depende do ângulo, do referencial.

Minha febre então aumenta, e começo a me engasgar com o catarro.

Pego a garrafa e me sirvo de mais uma dose amarga de mágoa e agonia.

Meus poemas, meu corpo, a chuva. Ela, o inferno, o mar.

Meu pecado preferido

Quando acordei hoje de manhã meu coração bateu diferente.

Em um ritmo um tanto que descompassado e acelerado, loucura.

Fui respirar e meu peito ardeu, a cabeça doeu, de repente.

Foi então que lembrei que há carne debaixo de toda armadura.

Não quero ser forte hoje. Só dizer em voz alta o que preciso.

Afundar o rosto no travesseiro, e só tirar quando me sufocar.

Eu tenho certeza que isso tudo é apenas saudade do seu sorriso.

Ah, se pudesse tornaria eterno o momento, para nunca ter que passar.

Sequestraria o tempo, mataria a distância, e roubaria você para mim.

De braços abertos eu pularia de um precipício e mergulharia em você.

Não sei por que, na verdade eu não sei. Eu sei. Sei que o amor é assim.

De todos os pecados que eu já cometi você é o meu preferido.

Se o inferno e o céu existem, com certeza eles são você.

Você é meu pecado necessário que me leva ao paraíso.

Metamorfose, meuamorfosse

É engraçado como as coisas tendem a sofrer uma metamorfose.

Nem toda metamorfose é para melhor, a vida é uma incógnita.

A paixão se torna uma doença cujo remédio não há uma dose.

Não há um diagnóstico. E o mundo passa a girar fora de órbita.

Pessoas morrem todos os dias. Algumas demoram menos, outras mais.

Estou morrendo a algum tempo, agonizando nesse sofrimento sem fim.

Não adianta querer intervir. Com a morte não há conversa. Deixe-me em paz.

Deixe-me morrer sozinho. Não quero adoecer ninguém, fazer se sentir assim.

Meu coração está putrefeito e precisa morrer.

Não posso cuidar da sua doença enquanto espero a morte.

Não quero condenar sua vida pela minha sentença.

Deixe-me em paz. Preciso morrer sozinho, espairecer.

Quero morrer, para renascer, para recomeçar com sorte.

Quero morrer na metamorfose, e viver uma vida intensa.

Sutura-me

Se é horrível ter que pedir atenção quando alguém não te dá a mínima,

Imagine ter que implorar por amor quando se ama alguém sozinho...

Preciso desocupar todo o espaço que você tomou em mim, sem saber.

Preciso me afastar; não aguento mais me afogar no mesmo martírio.

Não aguento mais procurar pedaços de mim espalhados por aí;

E ter que suturar esse sentimento com poemas jamais lidos por você.

Começo a duvidar da minha força, da minha capacidade e existência.

Não parece ridículo. É. Mas todo mundo tem algo de ridículo em si.

Eu tenho um amor imensurável que não sei explicar como existe.

Ao mesmo tempo ele precisa de você, mas não precisa para ser.

Sem você, ele é um buraco negro que destrói e se alimenta de tudo.

Cria um vazio do mesmo tamanho que ele é, uma beleza de se admirar.

Preciso desocupar o espaço que você tem e não usa, sem saber.

Preciso recolher a minha insignificância e enterrar em algum buraco.

"Sem-amor"

Ultimamente tenho me sentido um morador de rua jogado por aí.

Morando na sombra da sua casa, esperando um pouco de atenção.

Tocando a sua campainha, e pedindo por favor um pouco de amor...

Você então vem até a porta e diz que não tem ninguém em casa.

[...]

Já não consigo dormir de tanta fome que meu coração sente.

Não consigo pensar com as buzinas dos carros soando ao redor.

Pessoas passam e me olham ora com pena, ora com desgosto.

Oferecem uma esmola, mas rapidamente vão embora...

A hora de dormir é a mais desesperadora... Hora de se cobrir

Com pensamentos em forma de jornal, os quais não aquece.

Perco horas procurando nos classificados, não sei bem o que.

Quem sabe um anúncio de uma vida menos miserável.

Quem sabe uma lavagem cerebral.

Quem sabe você.

Era só o que me faltava

Sabe quando a gente quer dizer algo, mas não sabe como?

Quando no fundo a gente sabe, mas falta coragem?

E quando temos coragem, surge aquele frio na barriga?

E aí você se sente aquele adolescente cheio de espinhas.

[...]

Eu espero por você assim como a noite espera o sol nascer.

E você espera por mim como um céu azul espera chover.

Eu me faço de palhaço e idiota só para fazer você sorrir;

Porque eu vou querer lembrar dele na hora que for dormir...

Não sei como, mas me apeguei a algo que não é meu.

Quando te vejo quero te botar no colo, e fazer cafuné.

Provavelmente eu sou louco. Mas um louco que se deu;

Se deu a chance de dizer sem ser direto, que você é.

Que você era o sol que me faltava... Só o que me faltava.

Eu já te falei que você é a causa do meu sorriso?

Vida sem vida

Eu sou aquele tipo de rocha que fica na beira da praia.

Aquela rocha coberta de musgo verde, escorregadia.

Água quente, água fria, água limpa, água suja. Ela sempre bate.

Ela alimenta o ecossistema existente por fora. Por fora.

Uma rocha não precisa de nada. É uma rocha. Não tem vida.

Mas, a água a mantém úmida, e atrai a vida para ela...

Nem sempre se tem água batendo... A maré baixa às vezes.

Sem falar nas pessoas que vivem raspando o musgo dela...

Eu prefiro os dias cinzas, os dias de chuva e frio.

A chuva substitui a água salgada do mar, e lava.

Nesses dias é difícil ter alguém por perto.

Eu gosto quando as ondas batem com raiva e ódio.

Elas machucariam se houvesse vida debaixo do musgo.

E é por isso que eu gosto. Não machucam. 

Sorria, você está sendo cobrado

Eu quero poder viver a minha vida.

Sem problemas dos outros, só os meus.

Eu quero curar as minhas feridas.

Sem o carinho dos outros, só o teu.

Eu quero não ter que olhar para trás;

Não quero pensar no que deixou de ser.

Eu quero poder viver o hoje, agora.

Não quero viver o amanhã, e não viver.

Eu quero que tudo se dane e me esqueçam.

Essa cobrança de estar sempre feliz é atormentadora.

Queria ser feliz quando fosse pra ser feliz, mesmo que nunca.

Queria ser triste quando eu quisesse, talvez todo dia.

Mergulhar na minha dor, me afogar, e morrer de desgosto.

Mas, com um sorriso estampado no rosto, eu faço os outros felizes.

A vida é uma tragédia bem sucedida.

Arma dura

Eu tenho um sério problema com pessoas.

Quero afastá-las antes que se aproximem.

Na minha vida entra quem eu permito entrar.

Não adianta bater na porta se eu não quiser.

Ser conhecido é um ponto fraco. Passou a ser...

Ter a solidão não é o que planejo. Passo a ter...

Pessoas entram e saem todos os dias, de nossas vidas.

Não fazem diferença nenhuma... Por que fariam?         [...]

O maior erro que podemos deixar acontecer, é perder alguém...

Só há perda quando você ama mais uma coisa que a você mesmo.

Nada pode ser mais valioso do que uma vida pela qual a sua existe.

Fazia do seu sorriso, o meu. Do seu riso, o meu...

Até o dia em que fiz dela, meu lar...

Fiquei sem teto, sem chão, sem vida, sem mim.

Coleciona dor

Às vezes, é tão ruim conhecer as pessoas no seu íntimo.

Os problemas, imperfeições e medos passam a ser seus também.

Digo, quando se conhece alguém de verdade. Pessoas pesam...

São como rochas de diversos tamanhos e pesos que colecionamos.

Há rochas quentes, pontiagudas, pesadas, leves, bonitas, ocas...

Às vezes, a vontade que dá é de jogar as pedras pro alto...

Uma hora o saco fica cheio delas, e você não pode jogá-las fora.

O que podemos fazer é colocá-las no seu habitat e deixá-las...

Mas, ainda assim, é como se você a estivesse abandonando...

Haja tolerância para lidar com todo esse peso. Haja paciência.

E haja bom coração, para que não se use o que se sabe para o mal delas.

Às vezes, é inevitável. De sangue quente não medimos nossas ações.

O mais desafiador em se conhecer pessoas, é o que fazer depois que conhecê-las.

O conhecimento é uma faca de dois gumes, fere o ferido e quem o empunha.

Pessoas comuns não passam por nada disso...

São superficiais, e não se importam com nada.

É difícil engolir tudo isso em seco, e seguir adiante.

Mas, difícil mesmo, é carregar um saco de pedras.

Plástico bolha é melhor do que muita gente por aí.

Secura, se cura

Você percebe que há algo errado quando:

Espera uma mensagem de boa noite na madrugada;

Espera uma mensagem de bom dia de manhã;

Espera uma mensagem. Só uma...

Há algo errado quando você espera demais de alguém;

E esse alguém, na verdade, não espera nada, espera de menos.

O problema é que quanto mais esperamos, esperamos mais...

Porque pela lógica, quanto mais tempo, mais perto de acontecer.

Mas, a questão em jogo é que não adianta semear um solo árido.

Não vai germinar nada. E não adianta esperar a chuva salvar sua semente.

Um solo árido não o é por ser. Ele é devido as circunstâncias climáticas...

O ideal seria não escolher o solo, mas jogar todas as sementes ao vento.

Deixar com que ela caia em todos os lugares, e que pelo menos brote.

Seja na floresta amazônica, na terra roxa, no serrado, ou no deserto.

Amar alguém

O amor é algo complexo demais.
Há vários níveis, mas no fim é tudo amor.
Amar alguém significa ter carinho, ter consideração;
Significa dar valor, doar-se e dar-se ao mesmo tempo.

Amar alguém é entregar ao vento o que não é seu.
É deixar livre para que volte sempre que quiser;
Amar não é possuir, é saber admirar; saber respeitar.
Quando amamos alguém, nossas vidas se interligam.

É impossível amar uma única pessoa em toda vida.
Amamos nossos pais, amamos nossos amigos,
Amamos nossos animais, amamos pessoas estranhas.

O amor é do tamanho do mar, infinito e sem tamanho.
O amor é um só, não importa a sua intensidade.
O amor nunca morre, ele renasce. 

Melhor da pior

A pior parte de ser poeta é ser capaz de criar o que não existe.

É ser capaz de ver e sentir o que os outros não veem e não sentem.

É ser capaz de sentir o amor de todas as maneiras possíveis;

Alimentar e fazer crescer sentimentos que jamais sairão do papel.

A pior parte de ser poeta é ter que sofrer demasiadamente.

É fazer das dores, poemas; e dos poemas, cicatrizes.

É escrever para fazer morrer todas suas vontades impossíveis.

É colocar no papel o que um coração não consegue falar.

A pior de todas as partes de ser poeta é ver poesia em tudo.

É ver alguém cuspir um chiclete na rua e depois outrem pisar nele;

E se lembrar da última vez que alguém fez isso com você.

A melhor das piores partes de ser poeta é esperar a morte.

A morte traz seu valor, traz sua paz e acaba com sua dor.

Há dor maior que se sentir morto mesmo estando vivo?

Navio sem porto

É um gesto simples, meio bobo, mas com um poder imenso.

É um passar de mão entre os cabelos; um sorrir com os olhos;

É um beijo que se dá na ponta do nariz; um abraço intenso;

É um andar de mão dadas na frente do mundo;  sem abrolhos.

Às vezes, tudo que preciso é um pouco disso, carinho...

Para lembrar que ainda sou humano, apesar das amarguras.

Para lembrar que mesmo estando isolado e sozinho,

Sempre haverá alguém com o poder de tremer sua estrutura.

Um alguém que é, ao mesmo tempo, sua força e sua fraqueza.

Seu porto seguro; um cais para atracar o seu pequeno navio.

Por mais que navios não sejam feitos para ficarem atracados,

Ao fim de inúmeros dias de mar, precisamos não ter correnteza.

Precisamos de chão firme... Em alto mar os dias são os mais frios;

E as lembranças alimentam a saudade dos seus olhos e gestos.

Só um pouco

O que não nos é dado livremente não devemos insistir.

E como é ruim ser muito quando a outra é tão pouco.

A vontade é de pagar a tua ausência com meu esquecimento,

Mas, a esperança é uma maldição que puseram em mim.

Certa vez me disseram para nunca desistir daquilo que me faz sorrir.

E há uma linha tênue entre a insistência e a desistência...

No entanto, você pode até acabar com todas as chances que não tenho,

Mas, se há algo que você não pode impedir, é o meu amor.

[...]

Eu fico pensando no dia em que você vai acordar no meio da noite,

E resolver me telefonar para dizer que precisa me ver e buscar

Aquilo que deixou comigo desde o dia em que nos conhecemos...

Fico pensando no dia em que você resolver buscar a tua ausência,

E quem sabe, resolver levar alguma outra coisa em seu lugar...

Um pouco de carinho, talvez, ou quem sabe um pouco de mim.

Como fumaça

Não adianta fugir de quem está no nosso coração.

Não adianta preencher o espaço vazio com nada.

Quem está no nosso coração está em toda parte.

Não se preenche o vazio com nada, se disfarça.

Não adianta segurar a mão dele se quer a minha.

Não adianta tocar os lábios dele, se pensa em mim.

De quê adianta sentir tanta coisa, mas não ter coragem?

De nada, e de nada adianta sonhar sem buscar realizar.

Não adianta ser leve e estar por toda parte sempre,

Se nem tocá-la eu posso; se não posso prendê-la ao meu sorriso.

Como se viesse feito fumaça, e fizesse do meu amor seu combustível...

De tudo que 'não adianta' ela consegue gabaritar todos os quesitos.

E quando realmente se der conta, talvez, não adiante mais.

A cada escolha uma renúncia; a cada renúncia sua, um passo adiante.

Minha casa, meu lar

É difícil explicar, com palavras, a dor de um tormento.

É mais ainda ter que vivê-lo todo santo dia, incessantemente.

Ninguém disse que era para ser brando, seu sofrimento;

Mas nem ódio, nem revolta, só sinto dor ultimamente.

Sei que não devemos, meu Pai, nos comparar com os demais;

Mas devo então cegar meus olhos e calar meu coração?

Não sinto inveja, não sinto revolta... Só sinto que não sou capaz.

E de todas as tentativas, o fracasso se torna de praxe a premiação.

O que fazer quando o seu máximo não for o suficiente?                             [...]

Todos temos um limite. Atravessá-lo, às vezes, é perigoso.

Sinto como se segurasse uma pedra, com ambas as mãos, em brasa.

Já não quero que isso passe e nem que alivie para que me sinta contente.

Eu não quero, meu Pai, que sinta pena e por isso seja caridoso...

Eu só quero, e lhe suplico... Deixe minha'lma partir para casa.

Escuridão parcimoniosa

Eu não podia fazer mais do que pedir para ela se cuidar.

Eu mesmo não podia. Dizia um simples se cuide, mas por trás,

Eu gostaria que ouvisse um eu te amo. Quem ama cuida.

Eu amava, mas não podia cuidar. Isso me assombrava.

A solidão é um frio intenso que varre o coração.

Ela congela os sentimentos, congela o amor.

Ora se confunde com paz, ora com escuridão.

Labirinto da alma, negro como o abismo da dor.

Às vezes, parece mais fácil viver sozinho à amar errado.

Às vezes, não nos resta nada a não ser seguir em frente,

E se contentar com metades que não completam nada.

De tudo que ela poderia ter sido, foi apenas saudade.

E congelado vou seguindo sem saber para onde ir.

Cada vez mais, com uma tremenda preguiça de existir.

Pêssegos Mofados

Seu perfume e sua beleza eram absurdos.

Seu sorriso era poderoso... podia parar o tempo.

Fazia corações acelerarem, a todo momento.

Sua pele tinha uma espécie de relva de veludo;

Gostosa de fazer carinho e de passar o rosto.

E quando a encarava surgia um rubor alaranjado.

Cobria-a então com um cobertor de beijos ilimitado.

De todos, seus lábios são os que eu mais gosto.

Sem saber, fui guardar meu pêssego em um pote de vidro.

Assim, ninguém poderia tirar nada dela, sequer um cheiro.

Não era um qualquer... aquele pêssego era um sentimento.

Certo dia o vidro chorou e ele não era mais o mesmo...

Estava com um tom de verde, parecia possuir por inteiro.

O pêssego havia mofado e nada doía mais que isso naquele momento.

Queijo passado

Existem vários tipos de pessoas. Eu sou do tipo queijo.

Não aquele branco, mas sim o amarelado, meio duro.

Esse mesmo, parece suíço só que não é mas, tem furos.

Quando novo gera aquela água cheirosa que desperta o desejo.

Água meio salgada, feito mar podre. Se não jogá-lo fora,

Quem sabe alguém ainda me possa cortar em pedaços

Para que possa esfarelar mais e mais. E o queijo chora.

Cobrindo, com sua água fétida no prato, todos os espaços.

Não demora muito e logo ele fica velho e azedo.

Cria uma crosta amarela e verde com um pó.

Não sou especialista mas, diria que se chama mofo.

Queijo passado faz mal e as pessoas têm medo.

Medo de consumir, nojo de cheirar, a garganta dá um nó.

O estômago embrulha; o coração para de bater; amorfo. 

Amor agosto

Eu queria muito estar errado, mas sei que não.

Garota, ele diz te ama, mas não sabe nada, absolutamente.

Não sabe distinguir um sorriso seu sequer, se diz, mente.

Ele não sabe que você tem medo do escuro e da solidão.

Ele não sabe como você gosta de dormir abraçada;

Abraços de braços e abraços de pés, pois você sente frio.

Ele não consegue parar aquele seu choro, cheio de calafrios.

Sequer pega sua mão e beija, sem motivo. Não faz nada.

Eu sei que ele não sabe o que significam seus olhares e gestos.

Ele não sabe que adora um ataque de beijos, súbito e sufocador.

E eu sei que ele não quer saber de nada; só quer usar você.

Ele mente e você acredita. Ele fica com você e eu com seus restos.

Ele diz que ama você, mas não faz ideia do que é o amor...

Talvez ele não te mereça e você o mereça, e eu mereça você.

Quebra-cabeça

São muitas peças que não se encaixam, está tudo fora do lugar.

Algumas peças sumiram, talvez não dê para completar...

E nesse quarto escuro eu procuro uma por uma, até o sol acordar.

Não importa quantas noites virem dias, nunca irei terminar.

O vazio cresce e se alimenta e não para de aumentar.

A falta que me faz é tanta que mesmo se as peças encontrar;

Ainda assim não tapariam o vazio que deixou se instalar.

A saudade é a lembrança boa daquilo que se foi e não vai voltar.

E a lembrança é aquilo que a memória guardou pra te sacanear.

Minha cabeça está quebrada em partes e já não consigo pensar.

A razão já não me pertence e eu só quero poder te amar.

A dor é tremenda, mas a sua falta é muito maior do que possa imaginar.

Eu não sou um jogo para se divertir e esquecer quando não quiser brincar.

E mesmo se eu fosse; meu coração seria um quebra-cabeça pra você montar.

Famintos de vazio

Será que ninguém consegue ver a que ponto chegaram?
Por onde anda aquilo cujo nome costumava ser respeito?
As pessoas reuniram todos os valores e os mataram.
Não era para se esperar muito, mas nem o que se é de direito...

Elas se iludem e se alimentam do supérfluo e vazio.
Nunca se satisfazem e perdem tempo com o falso.
Não se olham mais nos olhos. Foi-se o amor e seu traço.
Elas acham que têm tudo mas, têm a solidão e seu frio.
     
Elas se dizem felizes e se destroem numa felicidade suja e imoral.
O que é ser feliz? Aparências mudam e o dinheiro acaba.
E tudo isso acaba com quem não é 'feliz' e a sua esperança.

Gritos no vazio ecoam e ninguém ouve. Será que é real?
Elas são metade humano e metade merda. Pode acreditar.
Humano pela sua maldade e resto de matéria podre sem utilidade.

Somos eu

Eu sei, eu sei... A culpa é toda minha. Completa e absolutamente.

Eu não deveria deixar com ninguém o poder de me fazer bem.

Eu só poderia estar com a cabeça em um lugar, sinceramente.

Talvez perdido, vestido com seu abraço talvez; no infinito e além.

Eu só não sei o que fazer agora. A voz interior diz que devo seguir...

Mas, para onde, se para onde mais eu for não encontrarei o olhar?

Eu sei, eu sei que não adianta ouvir seus velhos sorrisos, antes de dormir.

É que ainda não consegui apagar nossas conversas do meu celular...

Se a culpa é minha, faço dela motivo para aprender...

Ninguém é responsável pelo que você sente.

Quem cria expectativas só decepciona a si próprio.

Esperança? Esperar para quê?

Somos só eu e eu mesmo.

Contra mim.  

Cirurgia

Eu percebi uma coisa enquanto saia da sala de cirurgia...

A ferida em si não doía, mas havia algo diferente.

Não conseguia me lembrar de nada após a anestesia.

Só haviam os pontos, a ferida, e um peito dormente.

As horas se seguiram, a dor veio à tona, e pude perceber...

Amar é como entrar numa sala de cirurgia, sem anestesia.

O amor se mistura a dor. E por mais que doa, não sentimos doer.

E de olhos abertos, anestesiados pelo amor, a ferida em si não doía.

A medicação intravenosa queimava; como nossas memórias.

Aliviava a dor; enganava momentaneamente com as velhas histórias.

A recuperação depende de quão profunda a cirurgia se deu.

O que resta, após tudo, nada mais do que a cicatriz, marca do que doeu.

Uma cirurgia como essa nos deixa vivos, e esquecemos isso, às vezes.

Nos torna fortes, humanos. Mas, recuperar-se dessa, leva mais que meses.

Sombra do sol

Aquilo que você mais deseja é aquilo o que você mais teme.

Quando colocamos o mais na frente de algo, ele passa a ser demais.

Demais para lidar, demais para suportar; difícil demais.

Quanto mais se sofre mais se cala e mais se geme.

O medo de perder o que mais se deseja conquistar é apavorante.

É louco, pois nem possuir você possui, e inda assim sofre.

A esperança, torturadora, nós mantém cegos e constantes.

Quanto a minha esperança, ou o que restava dela, está num cofre.

Chega de desejos belos. Chega de sorrisos falsos e amarelos.

Eu já não quero mais aquela coisa toda chamada paixão.

Eu só quero um sorriso sincero e um amor nada mais que singelo.

Quero momentos de boca seca e que disparam o coração.

Quero ficar sem palavras e escutar seus grunhidos debaixo do lençol.

[...] Chega de desejos belos. Eu só quero buscar a sombra do sol.