Mal bem guardado

As pessoas não percebem

Mas nós estamos morrendo.

E a cada manhã,

Estamos mais perto.

As pessoas não sabem,

Mas, todo grande poeta guarda em suas poesias

Aquilo que ele tem de mais valioso,

Como um troféu em uma estante.

Já os poetas como eu

Guardam em suas poesias não o mais valioso

Mas, o mais profundo e doloroso sentimento

Que assombra nossas almas,

Que atormenta nossas mentes

E que preenche nossos corações.

Clima perfeito

Dias nublados e noites chuvosas

Um clima perfeito para se estar sozinho

Sentado na sala de frente para o computador

Com a cabeça em outro lugar.

O vento frio passa pela janela

E dá um abraço apertado o suficiente

Capaz de fazer os músculos dançarem

E os dentes tocarem música.

A cama então convida para se deitar

Na sua imensidão e profundidade de um oceano

Agitado de sentimentos não correspondidos.

A madrugada então chega e não vai embora

Ficando de papo furado com os pensamentos

Uma conexão um tanto que comum, e dolorosa.

O singular

As pessoas costumam elogiar meu humor

Dizendo que muda de uma hora para outra.

Talvez seja esse o motivo delas de afastarem,

Ou de se calarem por um tempo.

Não entendo as pessoas, e nem quero.

Elas não entendem, e não procuram.

Já é um desafio entender a mim mesmo

Diante de tanto caos na minha cabeça.

A verdade é que é mais fácil deixar pra lá

A procurar saber, procurar ouvir, procurar ajudar.

O que é difícil é chato, leva tempo, e ninguém se interessa.

Também não me interesso por quem não se interessa.

Respiro esperança por dias melhores, e nunca doeu tanto respirar.

Dói querer ser plural enquanto só se sabe ser singular.